Geburtstag? Nein ich werde jetzt keinen pathetischen Text über das Älterwerden schreiben. Keine langen Listen was ich noch alles tun wollte, bevor mich mein hohes Alter erreicht hat. Wofür ich nie die Zeit gefunden habe. Keine Vor einem Jahr stand ich am Strand, im Regen, nachdem ich aus einem etwas zu katholischem, papsttrauerndem Umfeld geflüchtet war. Heute habe ich aber keine Wellen, obwohl es wieder regnet. Ich habe nur einen fast schon leeren Mojito und die Tastatur vor mir. Also muss ich etwas schreiben. Irgendetwas. Nun, meus queridos, ich war sowieso schon viel zu lange abwesend – in bloggender Hinsicht. (Hallo, ich möchte mich kurz vorstellen, ich bin der Text-der-zwischen-den-Zeilen-steht. Das ist ein blöder weil langer Name, er passt auf keine Visitenkarte, aber es ist ein bezeichnender. Ich sehe mich selbst als Metaebene, schonungslos und ehrlich. In dieser Funktion sage ich dir auch gleich mal, geschätzte/r LeserIn, dass ich somit über dir und deiner eingeschränkten Lesekompetenz stehe. Ich erkläre dir nämlich, wie du diesen Text zu verstehen hast. Also nicht den dazwischen. Den in der Zeile. Weil ich bin ja Meta. Schau nicht so verständnislos, fang einfach mal an, ich erklär es dir später!)

Älterwerden ist nicht schwer, das passiert ja ganz von selbst, als ob ich da etwas dazu beigetragen hätte heute. Blödsinn. (Und schon den ersten inhaltleeren floskelhaften Satz fabriziert, lässt Schlimmes erahnen.) Ich hatte damit nichts zu tun. Und ist es schlimm? (Jetzt kommt gleich die Jammerei, auweh!) Es tut zumindest nicht weh, im Gegensatz zum Zahnarzt, obwohl der das ja immer verleugnet. Und älter bin ich ja nicht erst seit heute, das höre ich schon länger. Von meiner kleinen Schwester, für die jede zweistellige Zahl alt ist. Von FreundInnen, von KollegInnen, von meiner Kniescheibe. (Hast du auch verdient, du alte Schachtel!) Früher hat man mich halt für neunmalklug und besserwisserisch gehalten, jetzt schiebt man es auf das Alter. Irgendwie doch eine gute Ausrede also. Und die Kniescheibe, braucht gar nicht reden, die ist genauso alt wie ich. (Oje, ein weiterer lahmer Witz, bestätig Schlimmes.)

Hat eigentlich wirklich jeder gerne Geburtstag? (Schnarch!) Nun ja, ich bezweifle das, da bin ich eher skeptisch. Ist doch irgendwie nervtötend dieser Tag. Ständig klingelt das Telefon, ständig piepst es, jeder hält einen auf um einem zu gratulieren. Und am interessantesten ist ja sowieso, wer sich nicht meldet. Selbst jenen bereits längst verdrängten FreundInnen, die zumindest einmal solche waren, für die man einmal durchs Feuer gegangen wäre, die einen dann aber, als man sie gebraucht hätte, kläglich im Stich ließen und mit denen man jetzt eigentlich kein Wort mehr wechselt, melden sich oder tauchen auf, um einem all das Beste zu wünschen. Da man ja zur Höflichkeit erzogen wurde, bedankt man sich brav und unterdrückt reflexartig aufkommendes Feuerspeien. Kein Drachenzeitalter mehr. Schade eigentlich. Sinnlosgeschenke? Sicher, im Grunde ist jedes Geschenk nett, denn es kommt ja von Herzen. Nur manchmal frage ich mich, warum solche Herzensgeschenke stets den Gebrauch des Gehirns ausschließen. Nusspralinen mögen ja eine sehr genussvolle Angelegenheit sein, aber ich bin allergisch dagegen, und das nicht erst seit gestern. Vielleicht ein hinterhältiger Anschlag? Da ich mich für einen liebenswerten Menschen halte (Dass ich nicht lache!) lehne ich diese These jetzt mal kategorisch ab. Rosen? Ich weiß, Rosen sind schön… aber warum weiß ich das eigentlich? Ja weil das immer alle sagen. Doch im Grunde mag ich sie nicht. Es gibt keine lila Rosen. Und hellblau? Hellblau entbehrt wohl jeder rationalen Erklärung… immerhin ist es… hellblau, definitiv nicht lila. Konfus? Womöglich… (Also ich hab den Faden längst verloren, du auch?)

Andererseits… Ständig klingelt das Telefon, ständig piepst es, jeder hält einen auf um einem zu gratulieren. (Redundanz? Oder doch nur der tiefenpsychologische Versuch einen zu manipulieren?) Selbst hoch im Norden Knäckebrot essende und im Süden Pasta schlemmende alte Bekannte lassen mal wieder von sich hören und an jener Küste im Westen, an der ich vor einem Jahr stand, stoßt heute jemand mit Portwein auf mich an. (Wusste ich es doch, schon schlägt die getarnte Werbebotschaftendrescherin wieder zu) Ein Minzestöckchen kann unheimlich dekorativ sein. Man kann nie genug Bücher haben. Das gleiche gilt für lila. Francesinhas… Schokoladenkuchen… Limettentorte… Meinen Mojito schlürfend kann ich nur sagen… não faz mal… é fixe! (Schön… Wieder mal nichts gelernt. Ich darf mich hiermit verabschieden. War nett dich hier durch zu führen. Aber kannst du dir das nächste mal vielleicht etwas Interessanteres aussuchen? Zum Beispiel das Fernsehprogramm. Dann erzähl ich dir etwas von Medienkonglomeraten und Konzentrationsprozessen. Auf bald, dein Zwischenzeilenmetatext.)